quinta-feira, 31 de maio de 2012

Peixe em Portugal, gás no Rio




Quem não reconhece aquela melodia da Family Frost a avisar a chegada dos gelados? E para quem não conhece a carrinha amarela...vou mais longe: quem não conhece a corneta inconfundível da peixeira a anunciar peixe fresco?
 Lembrei-me disto a propósito da minha estadia no Rio de Janeiro. Ora, estava o G. a passear na colonial Santa Teresa quando de repente surge uma carrinha de caixa aberta com um altifalante que anunciava que "o cara do gás chegou".
Priceless!!!


 G.

quarta-feira, 30 de maio de 2012

Despertares

(foto do Facebook oficial)

Caiu-me o post na página principal e pensei, "mas que merda é esta?". Na página do Facebook o jornal "i" titulava: Cláudia Vieira publica foto em soutien. 
A princípio fiquei indignado, "mas desde quando é que isto é notícia?!", depois decidi, como medida meramente preventiva, ver o que se passava, "porque raio é que uma foto em soutien será notícia?". 
Após ter clicado em 6 ou 7 páginas que almas caridosas criaram de apoio a Cláudia Vieira, cheguei ao destino. E lá estava ela, impecável! De tão... reveladora que é a fotografia, cheguei a equacionar absolver o jornal, mas depois voltei ao meu perfeito juízo. 
A existir alguma notícia implícita naquela fotografia seria: Cláudia Vieira dorme de camisa branca, e quando acorda está boa, mas mesmo boa, chegando a parecer que é de Ermesinde (toda a gente ficou a saber, de há uns anos para cá, "onde é que há gajas boas, mas mesmo boas). 
Fraquinhos... 


T. 

terça-feira, 29 de maio de 2012

Pecado original



Se não tiver sucesso na tarefa a que se propõe, e isso será uma crueldade porque atributos, pelos vistos, não lhe faltam, Juliana pode sempre optar pela publicidade. Imaginação não lhe falta...
Fico apenas com uma dúvida: quem é a Noami?!...


T.

domingo, 27 de maio de 2012

Rock in... Rio!





Como sabem, o Rock in Rio já começou. Dada a proximidade da minha casa ao recinto da "cidade do Rock", ouvi sempre todas as bandas que por ali debitavam muitos decibeis...
Este ano "caguei" no Rock...e fui para o RIO.


G.

Adéu

Foto: CHEMA REY

- Shakira, para onde foi o teu cabelo?!
- Cala-te e beija-me!


T.

sexta-feira, 25 de maio de 2012

O Prédio do G.


Gosto de vizinhos que batem à porta a pedir uma cebola ou um alho. Gosto de vizinhos que partilham aquela tarte que trouxeram da avó…ou mesmo aqueles que se lembram de oferecer “aquela couve biológica da terra do pai que pode ser boa para a sopa da bebé”. Mais do que isso. Gosto de vizinhos que por direito próprio conquistam um lugar na nossa consideração, passando de “aqueles lá do terceiro andar” a autênticos parceiros sociais capazes de ganhar um lugar dentro do nosso (restrito) núcleo de amizade…e porque não, dentro do nosso coração…a quem confiamos, por exemplo, a guarda da nossa “mais que tudo”.
Isto é o que acontece no meu prédio…pena é que só aconteça com dois vizinhos. Todos os outros seres (e estou a ser simpático) devia nascer-lhes um pinheiro manso com resina (para colar bem) num sítio que eu penso que saberão. (Hoje estou um bocado espirituoso).  
No meu prédio há gente que fala com periquitos…a mesma gente que insulta qualquer pessoa que entra no prédio. Sim, já é costume pedirmos desculpa aos nossos convidados pelas atrocidades que ouvem assim que entram no prédio. No meu prédio há os que prometem mas depois não cumprem, há os que fogem com o dinheiro do condomínio, há os que pensam somente no seu umbigo, há os sonsos e os vigaristas...

No meu prédio ainda há aqueles cuja crueldade não tem medida. Senão vejamos: quem é que empresta (vejam bem o termo) um ursinho de peluche a um bebé de 1 ano? Do tipo “ Toma lá este ursinho mas depois daqui a uns dias devolve”. Como se a pobre criança tivesse a capacidade de saber qual é a sensação de ter um objecto de ‘aluguer temporário’.
No meu prédio, caros (poucos) leitores vivem aí umas dez pessoas e mesmo assim precisamos de uma entidade externa para o administrar. E o triste é que eu fui o primeiro a dar o aval a essa deliberação.  
Pinheiros mansos…centenas deles é o que me apraz dizer.
G.

quinta-feira, 24 de maio de 2012

O pote e o mel, ou o monte, e outras cenas...Vamos falar todos.



Mel de Monte. Não é nome verdadeiro, é pseudónimo da "Miúda".
A "miúda" está nos ouvidos de muita gente, sobretudo, graças a um grito de emancipação, "eu durmo com quem eu quero, e faço o que me apetece".
A doce rebeldia de Mel tem, para mim, um duplo mérito, cai bem no ouvido e dá que pensar.
A primeira coisa que me veio à cabeça quando vi esta "miúda" foi: com essa cara, se não dormes com quem queres ou és parva ou cheiras mal dos pés. Mas depois: espera lá, mesmo gira, a "miúda" dorme com quem quer, faz só o que lhe apetece? Quantas vezes sai de casa sem saber com que direcção?
Numa altura em que cada vez mais dormem com mais, em que tantos parecem mais rebeldes e independentes, escolher parece expressão certa. Mas quem escolhe quem? E escolhe o quê?

Mais do que escrever a minha opinião, quero ouvir a vossa:

- "Miúdas", respondam a estas perguntas. Digam o que fazem com verdadeiro apetite. Conseguem mesmo fazer o que vos apetece, dormirem com quem querem?

- "Miúdos", perguntem-lhes o que quiserem, dentro do tema "as mulheres fazem, agora, mais o que lhes apetece do que há uns tempos?". Comentem as respostas delas.


Se se sentirem muito inibidos, bebam um gin tónico, diz que ajuda muito.
A ver o que isto dá...


T.

quarta-feira, 23 de maio de 2012

As avozinhas fazem furor no Festival da Eurovisão



Longe vão os tempos em que o Festival da Eurovisão era uma rampa de lançamento para jovens cantores promissores...

Hoje, a realidade é outra. Quem está a fazer furor este ano nas eliminatórias da Eurovisão é este grupo "dinâmico" proveninente da Russia. São as avozinhas!!

Não deixa de ser até bonito...

G.

terça-feira, 22 de maio de 2012

O regresso ao local do crime...


No Sábado fui a um casamento. Daqueles em que não se conhece muita gente. Por isso, ia sem vontade…até um pouco chateado. Quem é que se lembra de marcar um casamento para o dia da Final da Champions League? Está tudo maluco ou quê?
Mas este evento teve um aliciante à parte. O local do “copo de água” era no mesmo sítio  do meu. Daí que...ia regressar “ao local do crime”…
Foi estranho voltar a este espaço. Confesso que tive uma sensação egoísta. Mais ninguém se devia casar ali. Aquele sítio era meu. As iguarias servidas não deviam ser mais  confeccionadas e não devia haver mais festa, dança, brindes, pés de mulheres prisioneiros dos saltos altos a gritarem por socorro…nem sequer deviam ser servidos mais gin tónicos.
Mas no alto do meu egoísmo, eis que surge uma surpresa: “ Desculpe, mas você é o G. não é?”. “Sou sim”, exclamei eu pensando onde é que eu já tinha visto aquela cara. Pois…era só o DJ lá do sítio. O mesmo que tinha servido de música o meu casório.
 “O seu casamento foi o melhor evento que até hoje tivemos aqui. Falo por mim e por todo o staff”, ouvi eu da boca daquele senhor.
 Fiquei descansado. Percebi que aquele espaço será sempre meu…e de mais ninguém.  

G.

segunda-feira, 21 de maio de 2012

Quando a crise chega aos decotes...





Quando Soraia Chaves apareceu, nuns Globos de Ouro quaisquer, com dois bocados de pano amarelo a cobrir as mamas isso foi "o" momento. As imagens do filme em que ela mostra tudo, o Crime do Padre Amaro, pareciam retiradas de uma película para crianças ao pé da sensualidade exibida em palco naquele dia.
Há decotes e depois há isto.

Agora...



Isto foi ontem à noite.

Novamente os Globos de Ouro, mas tudo diferente, e para muito pior! Aquilo já é paupérrimo (excepção feita ao momento Jorge Palma, que eles insistem em repetir anualmente), e depois um homem ainda leva com desilusões destas. Não há direito!
Soraia Chaves decidiu vestir uma espécie de burca Ocidental, mas sem mangas. Um vestido azul petróleo com uma frente até ao pescoço, zero decote portanto, a atirar para o "largote", com muito pouca transparência, apenas uma racha de lado na qual me concentrei com afinco a ver se abria a qualquer momento... mas nada!
Devia ser criada uma nova regra para entrar nos Globos de Ouro: tudo o que seja mostrar menos de X centímetros de pele não vale (salientando a excepção para o Castelo Branco, que decidiu levar um vestido preto que mostrava muito mais que a Soraia, e para esse sim, uma burca!).



T.



sexta-feira, 18 de maio de 2012

A Presidente mais bonita do mundo da bola



Contra factos não há argumentos. Ela é a mais bonita presidente de um clube de futebol do planeta ( também não deve ser difícil ter mais beleza que o Godinho Lopes ou  um qualquer árabe dono de um clube inglês). O clube é da quinta divisão inglesa. Só podia, claro. Com uma dirigente deste calibre, é óbvio que os jogadores dentro do campo só estejam concentrados...na bancada. 

Ao que parece, Carolyn Still já se envolveu numa "briga" com um árbitro e foi detida.

Mas a grande notícia deste vídeo é outra. A senhora casou-se...com o dono do clube...

Lembrei-me por momentos do filme " A Bela e o Monstro".

G.

quinta-feira, 17 de maio de 2012

E agora, quem paga a janela?!



Há uns tempos li a notícia de um estudo científico que determinava que a sesta perfeita tem, exactamente, 18 minutos. Tendo em conta que na altura acordava às 3 e meia da manhã de Segunda a Sexta, fui em busca dos 18 milagrosos minutos. Tentativa absolutamente infrutífera... os meus minutos eram muito longos.  O estudo referia que os humanos são seres"Bi-fásicos", ou seja, num período de 24 horas o nosso corpo requer dois momentos de descanso, e enaltecia os benefícios dos tais 18 minutos na horizontal a seguir ao almoço, entre os quais o aumento da produtividade até 30% ou a redução do risco de acidentes de viação. Referia, contudo, que a prática da sesta pode acarretar o risco, reduzido, de desenvolver Diabetes do Tipo 2...
Vem esta conversa de dar sono a propósito de uma notícia publicada no Jornal de Notícias ontem sobre um homem de 84 anos que vive sozinho em Braga e decidiu dormir uma sesta. (Isto não é lead - "a" notícia - que se apresente, mas isto também não é uma notícia e agora dá-me jeito que seja assim) Bom, íamos no homem de 84 anos e a sua sesta... Alguém suspeitou que se encontrava um cadáver em casa do senhor (que esse alguém suspeitava ser o próprio senhor), vai daí chamaram-se os bombeiros e a polícia, o que é sinal de vizinhança louvável e gente preocupada, o que é bom. "Acho que está morto", escreve o jornalista que era o que se comentava perante o aparato à volta da casa do homem.
Tentaram abrir a porta, mas nada. A PSP deu autorização de entrada aos Sapadores que, usando uma"autoescada", chegaram a uma janela. Partiram o vidro e entraram. "De machado na mão", descreve o jornalista, "os bombeiros acordaram o morto." Afinal, o homem estava apenas a "tirar uma sesta".
O homem de 84 anos estava de perfeita saúde, não se sabendo, no entanto, se a sesta tinha chegado aos aclamados 18 minutos. Outra coisa que não se sabe, e que me preocupa, é se o homem continua a falar normalmente ou ficou gago. É que se me partissem um vidro e entrassem em casa de machado em riste uns gajos com uns fatos esquisitos parecidos aos do espaço... Não sei não. 
T.  


quarta-feira, 16 de maio de 2012

Dormir...é na cama!


Preciso de respostas para algumas questões do quotidiano. Por exemplo, onde se cozinha? Na cozinha. Esta era fácil. Então, e onde tomamos banho? Certo, na casa de banho. Agora mais difícil ainda: Onde dormimos? Os meus paizinhos sempre disseram que o quarto era para dormir. Mas ao que parece não é assim para toda a gente. Segundo uma página do Facebook intitulada “Pessoas que gostam de dormir no sofá”, há pelo menos 76 mil que gostam de ali repousar.
Para além de ocuparem 80% do sofá (o que, por si só, é logo um ato egoísta), estes esquisitos seres têm mais hipóteses de (publicamente) ressonarem, dormirem em posições pouco ortodoxas e pior ainda…deixarem aquela mancha de baba, muitas vezes imputada a um eventual bebé ou senhora com mais de 90 anos que coabite nessa casa. E quando acordam no sofá a meio da noite a balbuciar frases com muito sentido, do género,  “Ontem o México na sopa estava na praia a dormir.”???  Confesso que até aprecio esta parte.
Voltando à tal página do Facebook, eu até respeito este ideal. Agora, não posso concordar com o lema da própria página: “Legalizar a dormida no sofá numa relação a dois”. Das duas, uma: ou querem aumentar ainda mais a taxa de divórcios ou simplesmente é um efeito da crise para começarmos a comprar “ T Zeros”.
Como eu gostava de poder publicar uma foto do ser esquisito que ontem ‘estacionou’ no meu sofá…
G.

terça-feira, 15 de maio de 2012

Cheers mate!


    
   

Ao Domingo a loja de roupa da minha mãe transformava-se num estádio de futebol, ou melhor, em vários. Ao lado do rádio estavam guardadas, religiosamente, as disquetes que um amigo mais velho fez o especial favor de arranjar com um jogo de treinadores de futebol (julgo que era o Championship Manager, estaríamos em 1994 ou 95...). 
As discussões começavam logo na escolha das equipas, e seguiam acesas na hora de contratar jogadores. 
Havia craques incontornáveis: Del Piero, Vialli, Roberto Baggio, Cantona. E depois cada um tinha os seus "fetiches", o meu era "Mancini". Tinha dele a imagem do jogador elegante, com classe, que marcava muitos golos. Lembrava-me das imagens da mítica Sampdoria, com Lombardo e Vialli (que trio!!!), que ganhou a Taça das Taças em 1990, foi campeã em Itália em 1991, e perdeu na final da Taça dos Campeões Europeus em 1992, com o Barcelona (o golo de livre de Koeman, lembram-se?)
No jogo de computador, Roberto Mancini costumava retribuir a minha fé e marcava golos atrás de golos ajudando-me nas picardias habituais: ai é velho?! Toma! Mais um do velho! 
No fim-de-semana passado, o meu "craque-fetiche" do CM, que agora é treinador, conseguiu ganhar o campeonato em Inglaterra. Numa entrevista que hoje foi publicada no "Corriere dello Sport" Mancini voltou a marcar, e a deixar-me de sorriso na cara. 
"Vencer no estrangeiro é o meu sonho. É verdade que gostaria de conquistar a liga espanhola, mas também é verdade que gostava de ganhar o título em Portugal, com o Benfica". 
Mancini não quer apenas ser campeão em Portugal, não lhe servirá para cumprir esse sonho somente o título, ele quer ser campeão, sim, mas com o Benfica! 
A partir deste momento, aguardo ansiosamente por um homem no banco do Glorioso a quem o fato assenta impecavelmente, que não masca pastilha de boca aberta, que não esbraceja como se se fosse afogar. Aguardo por um treinador, competente, e que ganha títulos, de dimensão Mundial, como o meu clube merece. 
Tudo o que pudesse escrever daqui para a frente poderia desviar-vos do essencial, o Benfica é tão grande que o treinador campeão em Inglaterra tem o sonho de o treinar, por isso vou parar.


T. 






A revelação do mês




Hoje estou mal disposto. Apetece-me descarregar em cima de alguém. Olhei para um lado, olhei para o outro…ninguém para atirar “pedras verbais” (A minha mulher costuma ser boa nisto).

Olhei para as notícias e também não vi nada para embirrar. Eis senão quando me lembrei: “Deixa-me ir ali ao blogue mais lido do país para ver se pelo menos aprendo alguma coisa…” E não é que consegui?! 

O blogue mais lido do país tinha hoje uma grande revelação. Um daqueles textos que quando chegamos ao fim soltamos qualquer coisa como “FO…#$%$#”#, não fazia mesmo ideia. A senhora que escreve no blogue mais lido do país é um génio”. Mais: a senhora que escreve no blogue mais lido do país passa informação espetacular!

Então não é que a senhora do blogue mais lido do país perdeu dois quilos? E não é que fiquei ainda a saber que costuma ter vontade de comer um boi? E que gosta de massas? Pois, mas agora não pode comer nada disso e contou o apelidado “segredo” da sua dieta aos seus milhões de visitantes.

O segredo….uhhhhh…o segredo!! E qual é o segredo? Preparem-se leitores deste humilde blogue Tónico que ninguém lê. Estão preparados? (Eu ainda estou em choque). O segredo é comer menos e melhor. 

Bom, vou-me embora comer qualquer coisa…é que já estou enjoado de pipocas.

PS. Um dia destes vou escrever um post sobre como se ganha peso. Adianto já que tem a ver com grandes quantidades de sandes de courato, feijoadas, cozidos à portuguesa, tudo o que seja frito, bebidas alcoólicas e gaseificadas. Não sabiam pois não? ah pois é! Quem é amigo?
G.

domingo, 13 de maio de 2012

Hendricks, a namorada possessiva



Começámos bem a noite. Um Hendricks para cada um. Bebemos mais rápido do que seria recomendável quando se tem na mão um líquido precioso daqueles, mas tínhamos uma festa em casa de um amigo à espera...
Chegámos. Não havia gin, "tenho Moscatel e ginja", informou o anfitrião. Bebi dos dois.
Já devia ter aprendido: Hendricks é como uma namorada possessiva, quer-nos só para ele. Se metemos outra miúda ao barulho, zanga-se, faz birra.
O meu estômago parece a máquina de lavar roupa cá de casa.
Bom Domingo, vou trabalhar...


T.
 

sábado, 12 de maio de 2012

Dolce Fare Niente...

Cheira a Verão. As praias devem estar cheias, há gente na rua, as crianças brincam nos parques, os pássaros brincam nas árvores já vestidas de cores coloridas.
As mesas das esplanadas estão cobertas de refrescos e os miúdos fazem birra por dá cá aquele EPÁ. A Noite promete. Os tops com decote saem à rua e as mulheres ganham outro glamour...(mesmo que isso implique andar a noite toda de saltos de 3 metros).
Ainda não saí de casa...


G.

sexta-feira, 11 de maio de 2012

"O talentoso Mr. Sassetti"



Sentei-me em frente ao teclado e estava pronto para deixar a parvoíce dar corpo a letras que haveriam de falar sobre Sofia Vergara e o facto de estar solteira. "Isto ainda vai dar numa Terceira Guerra". Procurava escolher uma fotografia que lhe fizesse justiça, mas ao abrir o site do DN... "Morreu o compositor e pianista Bernardo Sassetti". Depois a rádio e a seguir a televisão. Sei que em todos eles, a partir de agora, hão-de desfilar testemunhos de gente que privou com Sassetti, que há-de contar uma recordação, doce certamente, "daquele dia em que"... Músicos, amigos, quem sabe uma ou outra figura de Estado.
Desligo tudo, abro apenas uma página do Youtube e escrevo "sassetti" na pesquisa. Que talento!
"O talentoso Mr. Sassetti"...


T.

quinta-feira, 10 de maio de 2012

Falcona


Está nas capas dos jornais de meio mundo, fita na cabeça, de braços levantados em sinal de festejo. Ontem, Falcao deu duas bicadas fatais no Atlético de Bilbao, ofereceu a Liga Europa ao Atlético de Madrid, e no final aproveitou para espetar outra no presidente do antigo clube, "esperei até este momento para responder aos que me criticaram por vir para o Atlético e disseram que eu não ia ganhar nada aqui". Com a mesma elegância e talento que deixou o guarda-redes Iraizoz à nora, Falcao estendeu um "por qué no te callas" até ao gabinete presidencial do estádio do dragão. Mas chega de conversa desagradável, que só de escrever a palavra "dragão" fico indisposto. Hoje que os olhos estão todos postos no craque, fui à procura da mulher dele, afinal, é velho o dito: por trás de um grande homem está sempre uma grande mulher. Encontrei Lorelei Dahiana Táron.
Sinceramente? Pode até ser muito boa rapariga, mas confesso que fiquei mais entusiasmado com os golos do marido ontem que com o "ensaio"... Gostos!


T.



quarta-feira, 9 de maio de 2012

Luísa Sobral, a Transformer


Dizem que Jesus Cristo transformou água em vinho. Luísa Sobral foi muito mais longe: transformou o muito mau… em música.
G.



terça-feira, 8 de maio de 2012

Visita ao Zoo (parte 2)


Continuando a odisseia pelo Jardim Zoológico…
Lembram-se da famosa jaula dos macacos? Eu sei que sim. Eram muitos e danados para a brincadeira. Agora contam-se pelos dedos e passam o dia a catar piolhos uns dos outros em câmara lenta. Estar ali ou em casa a ver o canal em directo da Casa dos Segredos é igual. Não há movimento, não se ouve um guincho.
Tinha guardado o espetáculo dos golfinhos e leões-marinhos para o fim. Era ali que apostava as minhas fichas todas. Bancadas compostas, público ao rubro com a famosa música do Boss AC, crianças animadas…a minha batia palmas. Prometia bastante. “ Agora é que é”, pensei eu com espírito sportinguista. Eis que chegam os leões-marinhos. Umas piruetas, um adeus aqui, uma acrobacia acoli…e mais nada. Ah, mas espera, eis que surgem os golfinhos. Mais uns saltinhos e ponto final. “É Primavera e os golfinhos preferem namorar”, foi a desculpa oficial utilizada. Tá certo. Também vou fazer o mesmo…
Icei a bandeira branca. Peguei na minha filha (que já só queria subir e descer as escadas da bancada) e saí de mansinho para não incomodar quem (ainda) resistia.    
Com esta ‘adrenalina’ toda que vivemos no Jardim Zoológico...a minha filha também se rendeu e acabou por adormecer…talvez solidária com o rei da selva.

G.

segunda-feira, 7 de maio de 2012

Visita ao Zoo (parte 1)



"Ele mexeu-se, viste??". Esta podia ser uma frase de alguém que vê um indivíduo em coma profundo no hospital e espera pacientemente que haja algum sinal de vida...Puro enganho. Esta foi a frase que mais ouvi ( até eu a proferi várias vezes) no Jardim Zoológico...

Ir ao Jardim Zoológico vinte e tal anos depois é uma desilusão. Perde-se o encanto de estar a ver aqueles animais "estranhos" pela primeira vez. Mas  de quem é a culpa? Para mim é do Zoo. É que parece que o rinoceronte, o leão ou o elefante são os mesmos e envelheceram como eu. Mas existem algumas diferenças. Eu ainda consigo mexer-me bem e não fumo nada proibído por lei. Ora, os nossos queridos animais selvagens devem ter algum "conection" no casal ventoso, tal é a moca que os deixa (quase) ilesos.

Mas preferi desenvolver outra teoria. A maioria dos animais de grande porte que vi só podem estar embalsamados. Não acredito que nenhum animal daqueles fique durante meia hora sem mexer sequer uma pata. Podem pelo menos fazer um som? Ao menos um rugido...vá lá, é que gastei um balúrdio para vir aqui e estou-me a sentir defraudado. O que vi de mais significativo foi o pénis de uma zebra começar a crescer para no segundo seguinte  fazer um xixi que dava para encher uma palete de minis. Ui, que espectáculo este Jardim. Bora ao Zoo ver Zebras a mijar? Espera lá, também podemos ver o tigre...a dormir. Pois é. Ali, já nem o elefante toca o sino!


Mas há mais para contar...Não esperem é muita acção...

Continua amanhã.

G.

domingo, 6 de maio de 2012

Karin Knapp, a má



É a única prova de ténis portuguesa que conta para o ranking mundial. Durante todo o ano o país passa olimpicamente ao lado das grandes competições de ténis, mas no final de Abril/início de Maio instala-se a histeria total com o Estoril Open. De repente todos percebem de "ases", "smashes" e "volley's". O "wild card" e o "tie-break" passam a ser dialecto comum, e até o ranking de 4 ou 5 jogadores com nomes que não lembram ao diabo está na ponta da língua.
Agora que acabou, o país vai voltar ao normal, e o Grand Slam voltará a ser pouco mais que um modelo qualquer cabrio de uma marca francesa. O balanço há-de ser feito pelos "experts", mas eu não queria deixar de meter o "bedelho", claro(!), e denunciar a vergonha que aconteceu no Jamor.
O quadro feminino do Estoril Open costuma ser fraquinho. É assim, não vale de nada reclamar, todos os anos ganha alguém de quem nunca ouvimos falar até ali, os jogos são desequilibrados, a Michele Brito grita muito e joga pouco... Mas este ano havia uma particularidade que mudava radicalmente esta realidade: estava cá a Maria Kirilenko.
"É a nº1?!" - perguntam.
"Qual quê, pá, é a rapariga da fotografia!!!" Dá-se o caso de a russa jogar ténis, mas se fosse "petanca" valia na mesma um bilhete de 10 ou 15€, só para a ver baixar-se e atirar a bola.
Ora, Kirilenko devia ter uma cláusula especial que lhe deveria permitir ir até à final mesmo que perdesse os jogos todos. Não concordam?! Olhem lá outra vez para a fotografia, e agora imaginem-na à espera do serviço da adversária e a bater uma bola em esforço... já está? Posso continuar? Isso..
Dizia eu: a bem do desporto, Kirilenko devia ter jogado até ao fim, mas isto é Portugal, e o Mundo é injusto. A russa foi embora ainda o Ministro das Finanças não tinha dito duas frases. Caiu logo na 2ª ronda, frente a uma italiana, Karin Knapp, que é a nº 133 do Mundo (Kirilenko a 19). E aqui fica bem patente a incompetência dos organizadores deste torneio: então ninguém explicou a Knapp que não se ganha a Kirilenko?! Ninguém lhe disse que o Estoril Open não é bem um torneio de ténis, é mais um acontecimento onde uns engravatados gostam de ir almoçar e ver "gajas boas"?! E que Kirilenko é a melhor das "boas"?!
Sinceramente...


T.




sexta-feira, 4 de maio de 2012

Não dá para clonar?




A política portuguesa vai mal. Não é de hoje e até promete continuar, mas, como em tudo na vida, há que olhar para o lado positivo. E é precisamente a olhar que percebemos que o grupo parlamentar do PSD tem uma vice-presidente "upa-upa, puxadota!".
Francisca Almeida tem uma característica que devia ser condição sine qua non para qualquer política deste país, e até do Mundo: é gira!
Vejamos: ouço tanta gente dizer que "são todos farinha do mesmo saco", "são todos muito bons cá fora, mas lá ficam todos iguais", "não querem saber do Povo", ou até "falam, falam, mas eu não os vejo a fazer nada". Ora, se tudo isto for verdade (coisa que duvido dada a situação espectacular de Portugal, a todos os níveis), eu prefiro um exército de Franciscas Almeidas na Assembleia da República a qualquer outro deputado ou deputada.
Se é para dar cabo das finanças do país não é melhor que seja alguém com aquela franja a fazê-lo?
Se é para mentir ou prometer em vão, em vez do que nos tem calhado, de barrigudos a atarracados com ar enfadonho, não será muito melhor que o faça uma mulher bonita?    
Podem perguntar, até muito indignados(as), mas tu és parvo?! A beleza não é igual a inteligência, lá por ser bonita não quer dizer que seja competente, certo?!
E respondo eu: certo! Mas, como sou extremamente parvo, devolvo com outra pergunta, "e de que forma é que a política portuguesa está relacionada com a competência?!
Previa esse silêncio...


T.



PS. O "G." faz anos hoje. A ver se paga um Hendrick's...

quinta-feira, 3 de maio de 2012

Futebol e discos de algodão...



Ontem estava em casa a ver o jogo que dava o título ao Real Madrid. Ao meu lado, duas mulheres. A conversa estava boa...e até estava a estranhar tanto tempo sem uma única alusão a uma qualquer marca de roupa. Mas o disparate estava ao alcance do apito do árbitro espanhol para o final do encontro...

Instalou-se a loucura entre jogadores e equipa técnica do Real. Instalou-se a loucura na minha sala quando os jogadores começaram a despir as camisolas! Eu ia informando que o Mourinho era o maior. Tinha conseguido ser campeão em 4 países diferentes. Mas nesta altura percebi que o mais importante para as duas mulheres era saber "quem era aquele jeitoso? E quem é aquele que nem parece jogador de futebol?" É o Higuain dizia eu já entediado. " E o Mourinho coitado, anda ali todo bem vestido a ser abraçado por jogadores todos transpirados. Que nojo". A conversa tinha atingido outro alcance...mais...feminino.

E depressa percebi que ali, naquela sala, com a Sportv como pano de fundo, não havia  espaço para uma análise aos feitos dos portugueses do Real Madrid e aos defeitos do Barcelona.

Num ápice, acabei a noite a saber que os discos de algodão do Pingo Doce são os melhores por serem mais macios e mais baratos...


G.




quarta-feira, 2 de maio de 2012

"Green Tuesday"

(Se ainda não arrumaram as compras todas na despensa é melhor pararem de ler isto e continuarem o que estavam a fazer.)

Já se disse tanto sobre a campanha do "a partir de 100€ é tudo a 50%" que estive mesmo para não escrever nada sobre isto. Mas depois vi o Primeiro Jornal da SIC.
Eu gosto muito da SIC, mas quer dizer... depois de onze minutos e quarenta e três segundos de estucha de reportagens, declarações e comentários, não contentes, decidiram levar a estúdio um sociólogo. E se até aqui a coisa estava sofrível e até extremamente aborrecida e enfadonha, eis que o homem tem como apelido Lampreia. Mas melhorou, porque o pivot lhe pergunta: o que vimos é uma simples corrida a preços muito competitivos, ou é muito mais do que isso? (Eu, instintivamente, e de acordo com o meu profundo conhecimento sociológico respondi: é, é muito mais do que isso, no fundo o Homem voltou a ir à Lua ontem, foi montado em carrinhos de supermercado, kitados com rolos de papel higiénico de folha quádrupla, e passou a exosfera sem pagar portagens, porque estava em promoção.)
A resposta do sociólogo foi... adivinharam: é muito mais do que isso! E o sr. Lampreia continuou: mostra que, de facto, em termos simbólicos, as pessoas estão à procura de coisas que tenham resultados imediatos naquilo que é o seu bem-estar.
Pelo meio de mais alguns lugares-comuns ainda lhe saiu um "mostra que as pessoas estão preocupadas".
Epá... não! Vai-me desculpar sr. Lampreia, mas na minha humilde opinião o que isto mostra é que os portugueses, e basicamente como qualquer pessoa de outra nacionalidade, gostam mesmo é de comprar coisas a metade do preço. Assim, com o ponto final e tudo.
Alguns são uns animais que não podem ver verde à volta que pensam logo que estão na selva e são babuínos daqueles com o rabo vermelho à luta por um fruto, sim, esses seres existem, e ontem parecia que tinham ido à concentração anual, mas daí até ser preciso chamar nomes aos portugueses ("preocupados!"), parece-me abusivo da sua parte.

E pronto, era isto, agora vou ali ao supermercado, da marca que ontem fez aquela promoção espectacular, comprar várias coisas ao preço normal porque não me preocupei o suficiente no dia certo, nem tenho paciência para estar três horas na fila para pagar...



T.



terça-feira, 1 de maio de 2012

Folga


No Dia do Trabalhador, metemos folga (podia ter sido bem pior, se tivéssemos decidido ir até um Pingo Doce qualquer deste país...)!